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20 de maio de 2019

Barulho

No planeta se produzem alimentos para doze mil milhões de pessoas.

Há sete mil milhões de pessoas circulando por aí

e muitas delas morrem de fome.

A especulação com os produtos básicos afoga muitos países.

Um pãozinho francês brasileiro custa 1 real ou um pouco de sangue,

segundo o mercado.

Enquanto aqui matamos a fome

— quando nos dispomos a isso —,

ali, não muito longe, a fome mata.

Não sabemos medir distâncias

e nem fazemos ideia do quão perto é ali.

Os estômagos cheios projetam a barriga

e prejudicam nossa acuidade visual.

A balança se nega a pesar as culpas que acreditamos não ter.

A essa ignorância damos o nome de felicidade.

Quando tudo desmoronar,

que ao menos nos reste o consolo de termos feito barulho,

algum barulho.

 




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